La Glace, la Nuit et le Tonnerre [RP solo]

Alors que l'astre du jour était descendu depuis un moment déjà pour rejoindre son lit par-delà les montagnes de l'Ouest, au sommet d'un mont la neige tombait avec rudesse sur une chevelure brune foncée. L'homme aux épaules larges et au visage dur restait impassible face à la force que le vent déployait pour le renverser, ne réussissant qu'à faire claquer la cape noire, qui semblait fouetter l'air, et virevolter des mèches de cheveux à les en rendre folles.
Dans les oreilles du guerrier à l'épaulière noire vrombissait le vent, qui paraissait hurler dans une colère incessante. L'environnement sonore était ponctué par intermittence de claquements dans le ciel sombre qui suivaient des flashs brefs provoqués par des zébrures blanches sur fond noir au dessus des montagnes.
Le regard de l’œil unique brillant comme l'or sur la face pâle et sans expression de l'homme perçait la masse de neige et les coupures du vent qui se déchaînaient au sommet des roches.

Faisant fi des mitaines sombres du guerrier, le gel s'attachait peu à peu sur ses doigts détendus, aussi bien qu'il s'accrochait sur la peau et les poils de ses bras presque nus. Tandis que le givre avait recouvert en grande partie les vêtements foncés de l'homme, et s'attaquait à la boucle de sa ceinture ; et malgré le raffut provoqué par le déchaînement des éléments, une voix se fit claire et distincte à l'intérieur du crâne du guerrier :

<< Tu comptes te laisser mourir Croc-Pâle ? >>

A cet instant une ombre se glissa aux côtés de l'homme, lui arrivant un peu au dessus de la taille.

<< Pourquoi m'avez-vous nommé ainsi ? >> formula mentalement l'intéressé.

La créature aux poils noirs cligna un instant des yeux, leur couleur jaune cachée brièvement par les paupières.

<< La Lune a choisi. Nous n'avons fait que reprendre son choix. >>

Découvrant ses crocs blancs la bête rebroussa chemin et disparut peu à peu dans l'obscurité derrière les monceaux de neiges volantes.

<< C'est vrai, Signild a choisi... >>

Toujours impassible devant l'acharnement du froid, du vent et de la foudre, le dénommé Croc-Blanc resta encore un moment planté à la cîme de la montagne.
Finalement sa main droite se porta machinalement à la poignée de son épée bâtarde qui saillait au dessus de son épaule. Il caressa d'un pouce gelé les lanières de cuir noir qui offraient une prise impeccable. La lame pâle n'était pas liée par la glace à son fourreau, et l'épée semblait neuve malgré les incalculables années qu'elle avait vue passer.
Cette fois l'homme à la croix wyrkadianne s'adressa à voix haute à la rage de la tempête :

- Pourquoi m'avez-vous nommé ainsi ?

Cette question était dirigée à l'attention des âmes volant en ces lieux. A deux âmes en particulier qui devaient toujours épurer leur esprit ici.
Le souffle du vent fut la seule réponse que reçu l'homme.

Croc-Pâle laissa son épée homonyme tranquille et gratta grossièrement la couche de givre qui s'était formée sur sa joue gauche, recouvrant en partie certaines de ses cicatrices. Un nouvel éclair fusa, semblant narguer celui qui attendait toujours.
Finalement le guerrier tourna les talons et le front orné d'une couronne d'argent et de quartz aux pics s'élevant à une quinzaine de centimètres au dessus de la tête chevelue se perdit dans la rage de la tempête qui témoignait des tourments du peuple wyrkadian.




Pourquoi ? Parmi tous les prénoms de la Maison, ils avaient choisi le plus prestigieux. Dont l'histoire n'était que peu garnie mais suffisamment pour le placer en haute estime -et pourtant peu connu en dehors de la Maison. De tous, pourquoi celui-là ?
Eckwan... Delvain.